Помню, как с Костей мчались в лес. На русской машине в дальние края. Под «Radiohead» и «Archive». Деревья убегали от глаза то справа, то слева. Справа-слева. Словно беглецы из тюрьмы. Их роба была одинакова желто-зеленая мощная и сочная, еще не испачкана временем. Небо отдавало свой цвет, давало взаймы до весны. Мы мчались по чистой свежей трассе. Я попивала ром маленькими глотками, пробовала огненную лаву на вкус. Костя был сосредоточен на дороге, словно искал ответ на вечный философский вопрос. Окна были открыты. Я выбрасывала в них руки, как будто играла с огнем. Волосы оберегали лицо, поддавались ветру, шли ему на уступку. Костя был одет в черную куртку. Она так забавно поскрипывала при любом его движении, ни с кем не спутаешь. Мы ехали вести диалог с лесом. Освобождать свои рты и души от ненужностей, повседневностей. Отчищаться. Собирали грибы, слушали птиц. Ели сушеные кусочки рыбы. Как хорошо, когда кто-то любит рыбу так же, как ты сам. Я присела на повалившуюся березу и в тот момент время остановилось. Каждой клеточкой я ощущала влажность леса, слышала, как в его венах течет жизненный сок. Муравьи строили дом, деревья руками берегли небо от посторонних глаз, тропинки хрустели, словно зимние дороги. Лес жил. В тот момент я была абсолютно счастлива. Счастлива, как и сейчас. Я хотела бы еще раз окунуться в этот лесной рай, отдаться ему и наполнить легкие его кислородом.