Обуревает
Обуревает. Чувство непростоты не покидает. Словно кошкой ходит. И вздохнуть бы со всех сил, чтобы барьеры разрушить, и внутри все обновить. Словно волной морской расцелованной стоять. Разрубить бы в себе канаты невозможности, а после дышать. Дышать так жадно, словно крадешь. А впрочем, о чем это я?.. Ах, да..
И Пушкина тоже убила вовсе не пуля Дантеса. Его убило отсутствие воздуха.
Шорох акации («Летом столицы пустеют. Субботы и отпуска...»)
