Больше не писать
Какой толк писать тебе какие-то излияния, если ты никогда их не прочтешь? Не увидишь. И даже не поймешь, что все эти дожди и зимы я умещала в маленькие безвкусные таблетки, чтобы ты мог их проглотить, не морща лоб, и поправить здоровье.
Имеет ли смысл вообще о чем-то подобном писать? Все равно, что в пустыню добавлять пустоты, или ставить фламинго под палящим солнцем и приказывать не умирать. Наверное, стоит расстаться с огнем, и затухнуть. Вот этим самым ночным потоком воды за окном, запить себя, как самогон. С каждым влитым стаканом, перестать источать этот острый запах твоего безразличия, и в конечном итоге, останется просто проспаться, перепутав себя с синдромом похмелья. А после, смеяться. Надрываясь. Навзрыд. Ссылаясь на буйный провал в памяти, что не я это вовсе писала тебе эти Греции речи, и как можно любимого прятать во рту!? Да и разве, похоже, что могла написать я, как на солнце к тебе приду? Это точно не я писала. Кажется, что слова эти неизвестной мне дуры в бреду. Или как на мосту под материей серых туманов, я учуяла сердцебиение в ребрах твоей груди?
А потом так заржать, чтобы дрессировщик голову смог во рту моем на сохранение оставлять. Чтобы никто не догадался, что когда-то вообще я могла мужчине такое посвящать.
Уж лучше бы это все поросло наростами и грибами. Где-нибудь в темном лесу, под сказочными корнями дубов, где все эти словоформы уснули навек. Не имея ничего общего с понятием «люди» или «человек».