Я давно ничего не пишу, а заставлять себя это делать – не вижу смысла.  Все равно, что врать человеку о любви, но испытывать лишь отвращение.  В голове хранятся разные мысли, поднимается множество тем, ведутся дискуссии. Но выразить эту кавалькаду безумия не получается. Фразы приходят сухие, безжизненные, однотипные, как футболки Титаник. Сравнительные обороты будто исчерпаны. Как разговор под водой, текст выходит грязный и невнятный. С оттенком стоящей мысли, но без какого – либо вида логической цепочки.   Процесс написания превратился в способ умещения грейпфрута в ноздрю.
Сижу, вчера у доктора  и размышляю, а может быть, кто-то украл мою ловкость словосложения?..  Читаешь, читаешь, выполняешь упражнения. Пишешь, и все выходит каким-то морщинистым, как старушечьи руки, однобоким, как провинция,  неинтересным, как большинство.  Жиль де ла Туретт, по-видимому,  мне друг, товарищ и брат.